Petit Louis va entrer en transe, de la colère ruisselle comme de l’eau d’orage dans le lit asséché de sa cicatrice.
— Parle ! parle ! ordonne-t-il, les dents serrées.
— C’est formidablement formidable, fait Hélène.
— Ce sont des Américains ?
— Penses-tu, des marins français.
— À quoi ressemblent-ils ?
— Ils sont sales.
— De quel côté viennent-ils ?
— De l’Olympe.
Petit Louis se gratte la tête.