— Et violettes vont en troupe,
En troupe bluets d’été.
Mais qu’on les isole et cueille,
Chacun meurt de son côté,
Et se meurt le chèvrefeuille,
Et se meurt le coudrier.
— Chèvrefeuille, chèvrefeuille,
Que de pleurs vas-tu coûter !
O pure fleur de moi-même,
Belle amie ainsi de nous :