Le bras de Petit Louis se tend, le revolver brille au bout, minutieusement.
Le père ceinture son fils. La porte s’ouvre. Hélène apparaît : un souvenir d’Hélène plutôt, un reste d’Hélène.
— Saloperie ! grince Petit Louis.
Des soldats se précipitent. L’un d’eux braque sa mitraillette.
— Ne tirez pas ! glapit la mère. Je suis sa mère.
Hélène pense à l’œuf dur que Petit Louis a mangé tout à l’heure et qui attend une rafale de balles au fond de l’estomac.
Quelques secondes hors de vie obstruent le canon de la mitraillette, le canon du revolver, les bouches.
Le père arrache le revolver et le jette sur le grabat de Petit Louis, où l’arme s’endort, résignée.
Les soldats n’osent pas beaucoup à cause de la grosse femme qui a un ventre suffisant pour être la mère de tout le monde. Le sergent de ville tousse. Hélène s’approche de son frère.
— C’est mieux comme ça, balbutie-t-elle, je te jure, mon grand, c’est mieux.