Le soleil glisse sur une grève de nuages, il inonde la pièce d’une lumière impétueuse. Le père ressemble à un saint de bois tout rongé par le temps.
— Voilà, explique-t-il. Hélène va se mettre un fichu sur la tête, afin d’être moins reconnaissable, et puis elle ira rôder vers la sortie sud de la ville afin de repérer l’ambiance. Tu veux bien, Hélène ?
— Oui, répond l’interpellée d’un ton peu pressé.
Comme sa famille la regarde, elle prend un air indifférent :
Le ciel est bleu, la mer est verte.
Ah, laisse la fenêtre ouverte, fredonne-t-elle.
— Tais-toi ! intime Petit Louis, c’est pas le moment de chanter.
Hélène se tait.
— Tu es bête, murmure-t-elle après un silence, moi je trouve curieux de faire participer cette chanson à notre aventure : une chanson composée pour des gens qui doivent se réjouir en l’écoutant.
— Au diable tes parlotes, grommelle le garçon. T’as toujours quelque chose à ramener au mauvais moment.