— Almayer…
Il avale de travers son coup de blanc.
— Ah ! ouais, gronde-t-il…
Ses yeux sont injectés de sang.
— T’as pas l’air de le porter dans ton cœur, on dirait ?
— C’est un faux cul !
— C’était ! Les morts ont droit à l’imparfait. L’imparfait on y a toujours droit à titre posthume. C’est comme la Légion d’honneur pour un mécanicien de chemin de fer.
Il opine du bonnet, et non pas de cheval, comme dirait Pierre Dac.
— Il t’a plaqué, toi et tes boy-scouts, pour faire des magnes avec un certain Stumer, hein ?
— Juste…