Con asolar los muros; y aunque herido,

No desiste: corriendo á la contina

Cinco órbitas agota en un sentido,

Cinco en opuesta direccion camina,

Que no es, á fe, lo en lid comprometido

Circense premio ni trivial presea,

Por la sangre de Turno se pelea!

CLVIII.

Viejo acebuche allí se alzaba un dia

Con sus amargas hojas: el marino