—E ainda ama minha filha?
—Apaixonadamente!
—Contudo renuncia à sua mão?
—Isso de modo nenhum!...
—Então, nada de amizade, nem de relações entre nós!... Vá para o diabo!
—Porém...
—Não lhe dou minha filha!
—Entretanto...
—Não casa com minha filha!... Não casa com minha filha!... Não casa com minha filha! Já disse.
O senhor Germinal esganiçava-se debalde; André tinha mais sólidos pulmões, e por isso facilmente cobriu o timbre de cana rachada do seu adversário, bramindo: