Engel grollen nicht — er verzeiht euch. Faßt seine Hand mit Wehmut. Vater meines Karls! ich verzeih euch.
D. A. MOOR
Nein meine Tochter! diese Toden-Farbe deines Angesichts verdammet den Vater. Armes Mädgen! Ich brachte dich um die Freuden deiner Jugend — o fluche mir nicht!
AMALIA
küßt seine Hand mit Zärtlichkeit.
Euch?
D. A. MOOR
Kennst du dieses Bild, meine Tochter?
AMALIA
Karls! —