—Le climat, rien que le climat.
Sophie, assise sur la barrière d'où le regard dominait Friars Pardon, derrière la grange des Cloke, balança ses bottines anglaises neuves.
—Il faut cependant faire quelque chose, ici-bas, dit-il, quand ce ne serait qu'histoire de ne pas se perdre la main. (Ses yeux, en parcourant les champs dépouillés, ne vacillaient plus.) Est-ce vrai?
—Organisez un golf sur Gale Anstey. Je suppose qu'il vous serait possible de louer Gale Anstey.
—Non, je ne suis pas Anglais à ce point. Cloke prétend que, si l'on voulait, toutes les fermes d'ici pourraient rapporter.
—Soit, je suis Anastasie du Treasure of Franchard[3]. Je me contente de vivre et de faire ronron. Rien ne presse.
[3] Robert-Louis Stevenson. Voir le volume intitulé The Merry Men.
—Non. (Il sourit.) En attendant, je m'en vais voir mon courrier.
—Vous aviez promis de n'en pas avoir.
—Une affaire se présente, qui m'amuse. Parole d'honneur. Elle ne me porte pas du tout sur les nerfs.