«Ce n'est rien», dit-elle en courant à la porte.
Cependant, avant d'ouvrir, elle demanda qui frappait. Une voix douce répondit:
«C'est moi.»
Aussitôt la barre de bois placée en travers de la porte fut enlevée, et Colomba reparut dans la salle à manger suivie d'une petite fille de dix ans à peu près, pieds nus, en haillons, la tête couverte d'un mauvais mouchoir, de dessous lequel s'échappaient de longues mèches de cheveux noirs comme l'aile d'un corbeau. L'enfant était maigre, pâle, la peau brûlée par le soleil; mais dans ses yeux brillait le feu de l'intelligence. En voyant Orso, elle s'arrêta timidement et lui fit une révérence à la paysanne; puis elle parla bas à Colomba, et lui mit entre les mains un faisan nouvellement tué.
«Merci, Chili, dit Colomba. Remercie ton oncle. Il se porte bien?
— Fort bien, mademoiselle, à vous servir. Je n'ai pu venir plus tôt parce qu'il a bien tardé. Je suis restée trois heures dans le maquis à l'attendre.
— Et tu n'as pas soupé?
— Dame! non, mademoiselle, je n'ai pas eu le temps.
— On va te donner à souper. Ton oncle a-t-il du pain encore?
— Peu, mademoiselle; mais c'est de la poudre surtout qui lui manque. Voilà les châtaignes venues, et maintenant il n'a plus besoin que de poudre.