A l’heure d’un grand soir, t’adorer en rêvant.
Des scribes nous ont dit qu’avant ton Évangile,
Bien avant toi, Bouddha se fit homme étant roi,
Et que ta gloire ainsi comme une autre est fragile,
Et que tu n’es plus rien, si Dieu n’est plus en toi.
Ils ont dit, pour nier tu charité sublime,
Qu’elle prouve la peur des maux qu’on craint pour soi,
Comme si le peureux, penché sur la victime,
Était moins beau, quand il secourt malgré l’effroi.
Ce n’est pas tout : l’horreur mystique sort des tombes