De voir cette lueur dans notre ombre infinie,

Que tout le reste est vil aux regards du mourant.

Il ne regrette plus ni la grâce des roses,

Ni les rires d’enfant, ni le bleu clair du ciel…

Il voit ce qu’il chercha sous le spectre des choses :

L’amour réalisé dans l’immatériel.

Tout le vide pour lui s’emplit d’une lumière,

Tout le froid de la mort rayonne de chaleur,

Et sa suprême joie est vraiment la première,

Parce qu’un mal plus grand nous fait l’espoir meilleur.