La terre s’assombrit du soir, du deuil céleste,
Et tous les beaux espoirs semblèrent démentis.
Où sont ceux qui, pressés les uns contre les autres,
Afin d’être guéris touchaient son vêtement ?
Où sont ceux qui l’aimaient ? où sont les Douze Apôtres ?…
Il est seul, seul, tout seul, seul lamentablement !
Point de justice. Rien ! Pas de peuple ; une foule…
Les femmes de pitié regardent, mais de loin,
Et debout sur la croix, d’où son sang coule et coule,
Il peut se réjouir de douter sans témoin.