Et lui, par des discours qu’elle-même prolonge,
Forme attentivement sa naïve raison.
— « Maître, dis-moi, crois-tu que mon âme est gâtée ?
C’est ta brebis perdue ?… Oh ! si c’était cela,
Je la ferais pour toi légère… porte-la ! »
Et sans fin elle boit la parole écoutée.
Il aime mieux Marie et le bleu de ses yeux,
Ses cheveux blonds et lourds, tels que des moissons mûres,
Sa lèvre où la parole a de si frais murmures
Et son sourcil pareil au croissant d’or des cieux.