--Je n'ai pas été chez grand-papa!
Mon père lève le poing; mais je me gare et je reçois, sur le coude, un coup terrible qui m'engourdit le bras et m'envoie rouler jusqu'à la porte.
--Menteur! Hypocrite! Jésuite!
Et ma soeur, toute droite, le visage vert, la bave aux lèvres, s'écrie en me tendant le poing:
--On devrait te mettre dans une maison de correction!
Une maison de correction! Oh! j'aime mieux y aller que de rester ici! Je ne veux plus rester ici! Je ne veux plus! Et je m'écrie en regardant mon père bien en face:
--Mettez-moi dans une maison de correction! J'aime mieux ça!
J'ouvre la porte, furieusement, je traverse le corridor et je me précipite dans la rue.
XX
Je m'en vais, sanglotant, le mouchoir appuyé sur les yeux.