Nous chantaient notre destin.
La première file, file,
Tord ses fuseaux et son cœur ;
La seconde tisse, tisse
Une toile de douleur.
Et la Mort tire l’aiguille,
Mauvais Sort est le tailleur.
La troisième, sa chemise
Se coud du fil de la Mort.
Pour la quatrième est mise