J’ai scruté son présent, ses délabrés passés :
Les Amants de Venise abrutis de démence
M’ont ouvert tout un siècle en ses cerveaux blessés.
Tel mon contemporain le bon poète Eschyle,
Passant, je tais ceci. Mais, sur le monument
Qui me résumera contre un mur de ma ville,
Il me plairait que fût gravé tout simplement,
Sans la palme qu’on voit le mois d’après flétrie :
Ci-gît Charles Maurras, il servit sa Patrie.