— C’est vrai…
— Dites, le soir, lorsque la jeune fille est partie, vous vous êtes mise à la fenêtre, non ?
— Je ne me souviens pas…
Elle me bourre le crâne, cette savate éculée !
— Mais si, assuré-je, le cafetier d’en face m’a dit que vous étiez à votre croisée et que vous avez sorti la petite de l’immeuble…
Là j’y vais dans les contrecarres, mais elle mord à plein dentier dans la pâte.
— De quoi se mêle-t-il, ce gros plein de soupe ! s’indigne-t-elle. On n’a plus le droit de se mettre à sa fenêtre, maintenant ?
— Là n’est pas la question, mademoiselle… heu… Chose… Vous avez parfaitement le droit de vivre à votre fenêtre à la condition que ça ne soit pas à poil…
— Quelle horreur ! bave-t-elle.
Son râtelier lui sort du tiroir… Elle l’aspire avec un gros bruit de succion.