Hélène contemple son frère. Dans l’ombre leurs yeux se trouvent. Il ricane d’un air provocant, mais Hélène se sent veule dans l’obscurité.
— Qu’est-ce que tu as ? demande-t-elle, en faisant sa voix humble.
Petit Louis saisit sa cigarette et le feu rouge va fouiller la nuit derrière sa tête.
— Je pense à ta gueule, s’ils te tondent, dit le garçon.
— Petit Louis ! crie le père.
Hélène se met à pleurer. La mère s’approche, avec son gros ventre. Elle prend la tête de sa fille dans ses bras. Ses doigts aux ongles durs caressent la chevelure en péril.
— Laisse-la, va, conseille Petit Louis, une putain pareille ne mérite pas qu’on s’occupe d’elle. Si je n’étais pas absolument certain qu’elle nous vende, je la foutrais dehors. Et je voudrais la voir crever la gueule pleine de fourmis rouges.
— Petit Louis ! crie de nouveau le père.
Il se fait un grand silence.
La cigarette de Petit Louis s’est éteinte et dehors le jour s’éteint également ; un grand malheur de nuit pèse contre la croisée. Effrayé, le père s’en écarte et vient s’asseoir à table.