— Pourquoi, il est allé loin ?
— Très loin.
— Où ça ?
L’autre donne une tape à son bada. Puis, il a un petit, tout petit sourire.
— Au ciel, dit-il… ou en enfer !
Du coup, je manque m’étouffer. J’ouvre si grand le bec que, sans se pencher et sans abaisse-langue, on peut apercevoir le fond de mon slip.
— Voulez-vous dire… qu’il… qu’il est mort ?
— Exactement.
Le coup est vache, mais réglo. Le chef va faire une drôle de frite lorsque je vais lui avouer que j’ai scrafé Stumer. J’ai dû trop forcer sur le narcotique. Il a briffé l’orange comportant la plus forte dose. Il était peut-être cardiaque et il ne s’est pas réveillé.
Après une histoire pareille, je vais être obligé de cloquer ma démission, c’est fatal !