— Oui, hélas !.. Il a eu moins de chance que vous…
— Mort ! hurle-t-elle…
— Oui, c’est affreux…
Elle éclate en sanglots et ça fait un drôle de foin, je vous l’annonce. Je ne me sens pas fiérot, sans rire… Faut avoir de l’extrait de fumier dans les veines pour torturer une mousmé de cette façon, mais ça fait partie d’un plan à moi. « Seuls les résultats comptent », dirait le boss, qui parle surtout par clichés, parce que c’est un genre de littérature facile et qui produit toujours son petit effet.
— Je vous reconnais, fait-elle enfin, après s’être liquéfiée. Vous êtes le commis épicier !
— Oui, c’est moi qui vous ai découvert…
— Le gaz, murmure-t-elle… C’est donc ça… J’ai senti comme un vertige, brusquement…
— C’est ça…
— Où suis-je ?
— Chez le docteur, il vous a fait transporter chez lui, car l’ambulance n’était pas libre… Vous n’en aurez pas pour longtemps avant de retrouver la santé…