Moi qui suis claustrophobe, vous parlez si je suis à mon affaire !
Entrer dans un four de boulanger ça vous cause une drôle d’impression, croyez-moi. On ne peut même pas y pénétrer à genoux car ça n’est pas assez haut et ça va en s’étrécissant. Bien que ce four soit éteint depuis la veille, il y règne encore une chaleur d’étuve… On se croirait sur une plage d’Afrique au plus gros de l’été. Seulement, pour se laisser aller à une illusion pareille, il faut vachement fermer les yeux et se déconcentrer, moi je vous le dis.
Pernette est tout contre moi, tremblante comme une feuille.
La lourde porte de métal se rabat, nous voici dans le noir absolu, allongés sur les briques chaudes, respirant avec difficulté un air rare.
— Gentil séjour, hein ? pauvre conne ! je fais à la souris.
Un sanglot étouffé me répond.
— Vous vous êtes filée dans un drôle de guêpier, ma gosse. Pardon, Madame la générale !
Elle ne pipe pas mot.
Je prête l’oreille, mais je n’entends pratiquement rien. Nous sommes comme engloutis dans une poche de nuit et de silence.
Je sens le corps de la fille contre le mien, son odeur me chavire. J’oublie ma frousse, ma mort imminente…