Lorsqu’il a raccroché, il nous dévisage sévèrement. Le portier baratine. Je laisse flotter les rubans.
— I not speak english, dis-je modestement, après qu’il a jacté. I am a french policeman. I will, I want. M…, je veux voir Maresco, et au trot, remuez-vous ou je fais un malheur !
L’huissier ne bronche pas.
— Ask Nord 54–54, lieutenant Grane ! Fais-je sèchement.
J’écris le numéro de téléphone.
A la fin, l’huissier décroche son appareil intérieur et demande conseil à un mec.
Il me fait signe de m’asseoir sur une banquette couverte de satin bleu.
Je refuse et je me mets à faire les cent pas dans le hall. Cinq interminables minutes s’écoulent. L’huissier ne me perd pas des yeux.
De temps à autre, je me plante devant lui et je le renouche.
Comme j’ai l’œil américain, je ne mets pas longtemps à repérer la grosse bosse que forme son veston de smoking, du côté de l’aisselle gauche.