A vrai dire, la chose me semble pratiquement irréalisable. Une femme ne se laisse pas étrangler sans ruer ou crier, et il est difficile de saisir convenablement ledit quelqu’un dans un endroit aussi exigu.
— A quoi pensez-vous ? me demande mon compagnon.
— Au meurtre, bien sûr ! Monsieur heu…
— Stumm !
— Monsieur Stumm. Un drôle de meurtre !..
Nous sortons. On tourne le coin de la rue et, deux blocks plus loin, nous tombons sur un bâtiment où il y a écrit en gros : Central Post Office.
Stumm se repère là en habitué. Des couloirs, des ascenseurs. Nous débouchons dans une salle immense où une tinée de gonzesses jactent devant les tableaux lumineux hérissés de fiches.
Il va droit à l’une d’elles.
Puis il me fait signe.
Je l’écoute bafouiller, ne saisissant pas le centième de ce qu’il bonnit.