— M. Maresco voudrait vous voir.
Je me frotte les châsses.
— Qui ?
— M. Maresco.
Et il prononce ce nom avec ferveur, comme s’il s’agissait de la reine d’Angleterre.
— A quelle heure propose-t-il un rendez-vous ? Demandé-je.
Le portier distille des points d’interrogation et de suspension alternés.
— Mais, bredouille-t-il, IL EST LÀ !
Du coup, j’en avale ma salive de traviole.
Maresco s’est dérangé en personne !