— Je ne peux pas lire vos putains de journaux. Ça s’est passé comment ?
— Comme d’habitude : en douce. Elle était morte lorsque mon gars s’est amené devant sa porte. C’est une amie à elle qui a découvert le drame.
— Abattue ?
— Deux balles de 38 dans la poitrine. Personne n’a rien entendu.
— Elle tenait le morceau de papier ?
— Oui, mais, cette fois, il était rédigé à la machine à écrire.
— Voyez-vous.
— C’est une indication ?
— Oui.
Il ne me suit pas très bien ; je lui explique :