—Justement. Une visite comme les plus huppés gentilshommes de notre glorieux roi en voudraient bien recevoir.
—C'est donc une femme?
—Et des plus jolies! oeil brun, doux et brillant, cheveux dorés comme des fils de soie, un petit nez fin, des lèvres à faire honte aux plus fraîches roses, et quelles dents! Ah! mon gentilhomme, qu'on se changerait volontiers en cerise pour être mordu par ces dents-là!
—Monsieur Mériset, la poésie vous a fait oublier ma qualité; point de gentilhommerie, s'il vous plaît.
—Il y tient, pensa l'honnête propriétaire. Et il reprit tout haut:—Voilà cinquante-deux ans que je loge dans la rue du Pot-de-Fer-Saint-Sulpice, et il ne m'est point encore arrivé de voir pareil visage.
—Qu'est-ce enfin? une soubrette?…
—Une soubrette! ah! fi! avec cette tournure de grande dame… C'est une marquise…
—Vous l'a-t-elle dit?
—Je l'ai deviné.
Belle-Rose sourit, ayant une expérience personnelle de la perspicacité de son hôte.