—Alors il gardera le coup de cravache que je lui ai donné; il est libre.
—Oui; mais on te garde autre chose, à toi.
—Et que me garde-t-on? demanda Georges en fronçant le sourcil.
—Comme, malgré tout ce qu'on pouvait lui dire, l'entêté voulait absolument se battre, il a fallu, pour le faire renoncer à ce duel, qu'on lui promît une chose.
—Et quelle chose lui a-t-on promise?
—Qu'un de ces soirs, pendant que tu serais à la ville, on s'embusquerait à huit ou dix sur la route de Moka; qu'on te surprendrait au moment où tu t'y attendrais le moins, qu'on te coucherait sur une échelle, et qu'on te donnerait vingt-cinq coups de fouet.
—Les misérables! Mais c'est le supplice des nègres!
—Eh bien, que sommes-nous donc, nous autres mulâtres? Des nègres blancs, pas autre chose.
—Ils lui ont promis cela? répéta Georges.
—Formellement.