—N'importe, j'irai à pied.
—Mais non, tu n'iras pas à pied, dit Bougainville.
—Comment, je n'irai pas à pied?
—Non, il ne sera pas dit que tu auras attrapé une pleurésie pour avoir fait la conduite à un ami.
—J'irai doucement.
—Oh! je te connais; tu craindras d'être grondé par mademoiselle Marianne, tu presseras le pas, tu arriveras en sueur, tu boiras froid, tu te donneras une fluxion de poitrine… un imbécile de médecin te purgera au lieu de te saigner, ou te saignera au lieu de te purger, et, trois jours après, bonsoir… plus d'abbé Rémy!
—Il faut pourtant que je retourne à Boulogne. Hé! postillon! postillon! arrêtez… arrêtez donc! La voiture, relayée, repartait au trot.
—Écoute, dit Bougainville, voici ce qu'il y a de mieux à faire.
—Ce qu'il y a de mieux à faire, mon bon ami, mon cher Antoine, c'est d'arrêter les chevaux, afin que je descende et que je regagne Boulogne.
—Mais non, dit Bougainville; ce qu'il y a de mieux à faire, c'est de venir avec moi jusqu'à Versailles.